Штирлиц был один, и всё его не радовало в весеннем Берлине. Заканчивалась длительная командировка в капстрану, вздорный коллега по работе подозревал в какой-то ерунде, строил козни и нагло просил остаться. ''Бля, а как в Малаге было здорово - закаты, шорты, пальмы'' - с досадой вспомнил полковник Исаев свою зимнюю поездку по Испании. Ну как зимнюю - там и в январе нормальные майские погоды.

Все семнадцать фотомгновений пронеслись мимо него. Какие-то небритые беженцы-ваххабиты в самом центре Мадрида. Их там ждут и приветствуют, но всё равно почему-то мало. А в далёком СССР думают, что очень много и жалеют бедных испанцев.



Хорошо, что сами испанцы не подозревают, что у них так всё херово. Они поднимаются к себе в квартиру по шикарнейшей деревянной лестнице, каких и в музее не встретишь.
( ещё 16 испано-канарских мгновенийCollapse )